Ароматът, който пада.
Има уморена благословия от вечно болно дърво.
Клоните висят тежки от времето, което се завръща и узрява,
и земята приема, като груба възглавница,
плодовете на спомен без срам.
Всяка стъпка потъва в собствената си истина.
Между пръстите ми, прасковата - все още топла от слънцето.
Нежната ѝ кора се поддава, отваря,
устата ми се пълни с течен мед и корен.
Има вкус на кал,
сок от дъжд и мръсни ръце.
Вече няма разстояние между това, което пада, и това, което остава върху кожата.
Паметта подхранва
този дъх, който ухае на дом.
В крайна сметка, дори светулката, изгубена в онези топли нощи, беше любов.
И тази градина ѝ отговори
както отговори на моето уморено, безполезно мълчание.
Защото ръцете са мръсни с кал.
И може би калта е живот.
Аромат роден от спомена за уморено малко дърво в градина без трева. Зрелите му плодове се предадоха тихо на земята.
И в акта на събирането им, по ръцете остана повече от сладката плът: вкусът на влажна земя, на кал.
Това е аромат, който свързва детството и разочарованието, топла кора и подземна тишина.
Мирише на зряла праскова, дъжд, виолетка и османтус.
Но преди всичко мирише на ръце, оцветени от онази сурова истина, която живее във всеки ярък спомен.
Плътен сок, без разстояние между това, което пада, и това, което се задържа върху кожата.
Тази нова хармония е отворен диалог между плод и корен, между дом и буря, между нежност и земя.
